Soy cautiva del arrepentimiento, de los caminos incompletos y desolados.
No tengo conocimiento de la realidad, solo soy un compendio de palabras absolutamente baratas, obsoletas que han matado la belleza de un grupo de semillas en mi interior llamadas mariposas, ¡que lástima! Todo da vuelta, sin embargo, se ha incrustado en mí la estación del tren que parece detenido hace millones de años.
Un tren que siento que ha pasado, me ha dejado aunque estuviese viajando a mucha velocidad, lo sigo viendo estacionado en una localidad que nunca antes había recorrido; y pensar que, a mi me gustan las ventanas (cuando viajo) me enamoro del paisaje, del camino que para muchos es incoloro y fastidioso, ¡que fachada! Soy un constructo de páginas rayadas.
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